Dernière de février. Quelques rares bancs de neige agonisent çà et là dans la Métropole. Il en reste au moins le quadruple à Québec. Mes bottes d’hiver, qui me montent jusqu’aux genoux, suffisent à m’accoler l’étiquette de touriste. J’attrape en vitesse un latté au Café Larue (mon préféré, je le déclare chaque fois en sapant ma première gorgée) et réalise : je m’en vais dans la maison de celle qui a écrit Les maisons. En poussant la porte vitrée du commerce pour regagner la ruelle, j’aperçois mo